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Trebbia

Tortuoso, fra pareti di brughiere,
gorgogliante il Trebbia,
scorre lungo la valle.
La sua musica senza posa è appena percettibile.
La sua voce melanconica
desta la riflessione.
Io non lo so... ma certo è sovrumano
questo senso di pace e di mistero
che sento a me d'intorno circonfuso,
nel sublime innalzarsi del pensiero
verso cose più grandi e trascendenti.

Sogni

Scorre il fiume possente mormorando
alle sponde, protese nell'ascolto:
forse ripensa al fonte zampillante 
tra le scoscese rupi
in mezzo al bosco.
Sogna il mare disteso,
senza fine;
sogna l'oblio profondo nella quiete
glauca ed intatta del potente gorgo.
Sogna la ruota inerte del mulino
che attingeva acqua dalla gora
per macinare i chicchi ed i bacelli.

Vecchio mulino di Trebbie Burche

La ruota arruginita
ora è ferma, immobile.
Offre asilo al tordo,
al merlo, al passerotto
che, sparuti, sostano
temendo il cacciatore.
Frettolose, sospettose,
lucertole agili,
si rincorrono tra le palette
della ruota di ferro
e s'infilano nel disco
che collega al mozzo.
La gora ormai è asciutta.
Non può girar la ruota.
Nella tramoggia, intanto
mancano i cereali.
Solo le ragnatele pendono
dal soffitto di legno.